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"... y si tuviere toda fe, de tal manera que trasladase los montes, y no tengo amor, nada soy... el amor es sufrido, es benigno; el amor no tiene envidia, el amor no es jactancioso, no se envanece; no hace nada indebido, no busca lo suyo, no se irrita, no guarda rencor, no se goza de la injusticia, mas se goza de la verdad. todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, todo lo soporta. el amor nunca deja de ser .... "
para aquellos quienes creiamos que la biblia era aburrida

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♪... maneras, maneras de fingir amor... maneras, maneras de entregar calor... ♪

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"... las estrellas son mias, porque nadie antes que yo soñó con poseerlas..."

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Vargas Llosa es irreprochable. Y como deicida –ese que niega la creación de Dios— es genial al fundar un universo propio. Cito: “El hombre era alto y tan flaco que parecía siempre de perfil. Su piel era oscura, sus huesos prominentes, y sus ojos ardían con fuego perpetuo…”   Carajo, ni la Biblia... (E. J.)
 

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...es facil odiar...  qué jodido es perdonar...

PAOLA

“…tango, sexo, sexo y amor
tanto tango, tanto dolor…”

Ella estaba en quinto y yo en tercero, una tarde a la hora crepuscular me encontró en pleno pasillo, me secuestró a un salón y  gloriosamente me desvirgó.

No solo me desvirgó, tambien me desahuevó. Hasta entonces lo más cercano que yo había estado a un pubis descubierto eran las fotografías de la enorme colección enciclopédica de revistas Hustler que el doctorcito – mi compañero de salón, tremendo onanista- nos traía al colegio  y ojeábamos un grupo pequeño de adolescentes afiebrados encerrados en un cubil tras de los salones donde la entrada era prohibida para cualquiera, excepto para nosotros, los miembros fundadores del clan pajeril, que en aquel colegio de gente tan pía hizo historia.

Aquellos tiempos, me devanaba los adolescentes sesos alucinando la gloria extrema de dos senos  entre mis manos temblorosas e ignorantes de aquella textura de ensueño, pensando a la vez un tanto absorto que aquellas aventuras de fábula estaban destinadas a vivirlas un exclusivo puñado de seres afortunados, a los que la suerte les había sonreído, sin serles esquiva  y entre los cuales, pensaba desanimado hasta la desesperación, me encontraba excluido por designio divino o maldición de algún diablillo malhechor.

De eso también me  desahuevó aquel memorable oscurecer; con una mirada que irradiaba engañosa inocencia me dijo; hola, tu estas en tercero no? Y desde aquel momento de ella supe básicamente cuatro cosas: que se llamaba Paola, que estaba en el salón de quinto, que le gustaba oír su cassette  de the Doors y que enloquecía con el sexo.

Me enseño de todo, aquellas tardes memorables, en momentos clandestinos y apurados en cualquier rinconcito entre el librero y la pared de cualquier salón vacio de aquel colegio monacal, donde tanto me insistían a rezar, y yo rezaba bajito: Gracias Dios, porque soy un feliz pecador. Me enseñó que el arte está en la práctica y el movimiento y que las mujeres nacen cucufatas, y que la pose del misionero no basta y que si levantaba un poco la piernita se sentia mejor y… y… y…

y…algunos años después, hoy,  en la ciudad menos probable de todas las improbables la he vuelto a encontrar, igualita a ese entonces, nos abrazamos emocionados, como viejos cómplices, como quien tiene por resolver asuntos pendientes: oye Paola vamos a perdernos  por ahí a esperar que se ponga el sol nuevamente y deja que te enseñe esta vez yo un par de cosas que en aquellos tiempos, en aquellos salones colegiales no sabíamos….

                                                                                        Cisco de Melk

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Tu sombra es mi tintero...

VIVIR PARA CONTARLO (CARTA A DIEGO)

21 DE ABRIL DE 2004


Al Zacarías lo vi llorar tres veces en la vida. Cuando le dijeron que el Nacho era un varoncito, cuando le metiste el segundo a los ingleses, y cuando te echaron del mundial '94. Así que date cuenta: gracias a vos descubrí que mi marido tenía sangre en las venas. Por eso si él reza, yo rezo. Y no me importa si otra vez hay que rezar por vos. En esta casa, cuando mi marido dice que hay que prender dos velas, se prenden dos velas y sanseacabó.
Vos no sos santo de mi devoción, ya te lo dije mil veces; siempre me caíste para el culo porque sos un fanfarrón y un bocasucia. El Zacarías me dice que si me gustara el fútbol sería otra cosa, que vos adentro de la cancha eras algo que no tenía nombre, una cosa de otro mundo, que en tus mejores épocas eras capaz de enloquecer las leyes de la física y bla bla bla. Pero por ese lado a mí nadie me compra. Yo soy una señora, no entiendo y no quiero entender de pelotas y pantaloncitos cortos.
En cambio hay otras cosas que sí entiendo. Y por esas cosas rezo estas noches, pero ojo: no es por vos. ¿Sabés por qué rezo? Porque hubo momentos en los que no tuvimos nada, pero lo que se dice nada, arriba de la mesa, y vos le dabas alegría a mi familia.
Alfonsín estaba haciendo estragos, y gracias a Dios justo nos cayó del cielo un Mundial que ganaste de punta a punta. Para mí fue un invierno horrible, porque solamente podía poner buñuelos de acelga en el almuerzo y buñuelos de acelga en la cena. Pero si hoy le pregunto al Nacho o al Zacarías qué se acuerdan de ese invierno, ellos te nombran, se llenan la boca de vos, sonríen... No se acuerdan de otra cosa; no tienen la menor idea de que pasaron hambre.
Afuera, en la puerta de la clínica donde respirás por un tubito, está lleno de periodistas extranjeros sacándole fotos a un mundo de gente que prende velas y que se pasa la madrugada recitando el rosario. A veces me da un poco de vergüenza que el resto del mundo crea que somos tan básicos, tan cabezones. Pero después me dan ganas de explicarle al mundo que nadie reza por el bocasucia, ni tampoco por el fanfarrón. Me dan ganas de explicarle al mundo qué país es éste, qué pocas alegrías hemos tenido en los últimos veinte años, y que de esas pocas, casi todas vinieron con tu firma.
Con lo que nos cuesta ponernos de acuerdo en algo. Con lo que nos cuesta reírnos o llorar o gritar por lo mismo. Con lo que nos cuesta cantar "Argentina, Argentina" y al mismo tiempo sentir que el pecho se infla. Y hacer fuerza por lo mismo, y querer ser mejores, y patalear de rabia. El día de la efedrina salí a la calle y, te lo juro por mis tres hijos, por primera vez en la vida vi a todo el mundo llorando. La gente iba en silencio por la calle, arrastrando los pies, y se le caía los mocos. Todo el país desinflado y mudo. ¡Qué raros que somos!, pensé, pero me sentí orgullosa de esta sangre que era mía, porque yo también lloraba y no sabía desde cuándo.
Si hasta el Caio, que nunca te vio levantar una copa del mundo, tiene un poster tuyo en su pieza y habla de vos como si te hubiera vivido. Si hasta el Nonno te perdonó que mandaras a la puta que los parió a toda Italia en directo. Si incluso el Nacho, que odia el fútbol, sabe que vos sos mucho más que eso, y te defiende... ¿Cómo no voy a rezar para que te pongas bien?
Dentro de muchos años, los hijos de los hijos de la Sofi van a vivir en un país mucho mejor que el que tenemos ahora. Estoy segura. Y nadie se va a acordar que eras un fanfarrón y un bocasucia. En los libros de lectura se va a decir de vos solamente lo importante, que acá una vez nació un negrito que jugaba a la pelota mejor que nadie, y que era capaz de levantar a un pueblo triste y volverlo loco de alegría, de hacerlo feliz incluso en las épocas más negras. Para que no se muera ése, rezo.
Para que te cures, para que puedas descansar de todo el esfuerzo de haber sido único y te quede tiempo para ser un tipo común. Para que puedas ver a tus nietos, abrazarlos, y contarles quién fuiste. Debe ser muy lindo llegar a viejo, mirar a un nieto a los ojos y decirle, con el corazón despierto: "¿Sabés quién era yo? Yo era Diego Maradona". Y estar vivo para contarlo.

............................................................MIRTA